Всемирный день писателя...

...вполз незаметно, как самое обычное воскресенье - с чашкой кофе и свежими новостями из интернета. Дочка, надув щеки, сопит на диване, бормочет на кухне телевизор, старая кошка Дуся натирает штаны из синтетики на моих ногах. Дать пинка, что ли?
Эх, мать! Воспользоваться бы благодатной тишиной и написать что-нибудь вечное, мудрое и доброе. Чтобы взял человек твою книжку, прочел десяток страниц и аж заколдобился, как понюхавший портянку старик Ромуальдыч. Чтобы душа распахнулась у него до невероятных размеров и чтобы захотелось ему стать окончательно хорошим.
Не выходит. Слова - кривые, мысли - недодуманные, чувства - растеряны. Складываешь привычные кубики. Как в бородатом анекдоте про автомат Калашникова, о чем бы ты ни пытался писать - о любви, дружбе, ненависти и мести - один хрен получается детектив. В лучшем случае - триллер, в худшем - иронический.
Гулял давеча по "Библио-глобусу". Гигантский зал. Лабиринты книг. Стеллажи, шкафы, стенды с новинками. Десятки тысяч корешков и обложек. Миллиарды слов.
Они делают мир лучше?
Нет.
Тогда чего? Чего вам, писатели, в этом белом мониторе компьютера, который все время хочется испачкать словами?
Бог его знает. Нас не спрашивали...
...Все-таки надо было дать Дуське пинка.

Масаракш!

Пересматриваю сегодня "Обитаемый остров" Бондарчука. Дело не в художественных достоинствах фильма, конечно, и не в персоне постановщика. И то, и другое - вопрос дискуссионный (хотя мне фильм в целом нравится, чтобы там ни говорили; я вообще доброжелательный зритель).
После просмотра первой части залез в интернет новости почитать. Лучше бы не лез...
Астахов расстроился, что мальчик в Америке не был убит, оказывается, а погиб в результате несчастного случая; депутаты Госдумы не верят американским следователям и предлагают направить в Техас наших сермяжных спецов; в Москве марш какой-то мутный с лозунгами из 70-х годов типа "Свободу Анджеле Дэвис!"; единый учебник истории для школьников; в подворотне группа православных активистов избили гея...
Похоже, мы действительно живем на внутренней стороне шара, как и писали Стругацкие.
И разубедить этих безумных граждан Страны Отцов будет невозможно.

"Астахов...

...сущность чувств моих к тебе
вся выразима в слове: ты - мерзавец!".
Это Шекспир. "Ромео и Джульетта". Перевод, кажется, Пастернака. Уникальная формула, в которую фамилия этого гнуса укладывается идеально.
Господи, твоя воля, сколько ж дерьма сейчас на гребне волны.

Не думать

Удивительные фрукты попадаются в нашем саду. Точнее, уже не "попадаются" - произрастают в невероятном количестве, как лопухи на обочине. Даже не знаю, как их точнее охарактеризовать. Крутил-вертел, ничего не родил.
Но осенило однажды: эти люди - просто НЕ ДУМАЮТ.
Вот, например, Павел Астахов, уполномоченный сами-знаете-при-ком по правам сами-знаете-кого. Сначала возопил, что русского ребенка в Америке убили (вот радости-то было на лице у парня - "щас оттопыримся за декабрьский закон!"), потом нашел какую-то пьяную мразь во Пскове, якобы маму мальчика, отмыл-почистил, на Первый канал за ручку привел.
Вот о чем думал чувак?
Забыл, что штатовская юриспруденция - не чета нашей? Что "никто не может быть признан виновным иначе чем по приговору суда"? Забыл, что тамошний шериф - это не наш районный следователь? Забыл, что несколько лет назад сам публично кипятком ходил от любви к Америке, на которую сейчас так же публично кучки кладет? Не думал, что пьяная мать сразу после эфира выплаченные бабки публично выжрет?
Все ходы записаны, дурень. Не в 19-м веке живешь. Куда ты денешься с лобового стекла.
Но все равно... смотрю на него и так, и эдак, и понять не могу: что у чувака в голове?
А потом вижу: чувак просто не думает. Ни о чем. Ни о вчера, ни о сегодня, ни о завтра.
Насекомое.
Это яркий пример. Есть и поярче. Например, кое-кто полагает, что войдет в летописи исключительно сюжетами в программе "Время", забывая о том, что Матушка История рано или поздно снимет штаны и прилюдно выпорет без оглядки на телевизионные рейтинги. Понятное дело, что до этого момента можно не дожить и умереть счастливым, но ведь дети останутся, внуки. Им каково будет?
А пофиг. НЕ ДУМАЕТ.
В жизни полно примеров и помельче. Насрал в лифте и убежал. Поставил пустую бутылку из-под пива прямо на дороге на пути едущего следом автомобиля. Настучал на товарища. Плюнул в казенный борщ. Закрутил прилюдный роман на работе...
Главное - не думать. И пофиг. И помрешь счастливым.
Грибоедовский вальс...

Подержал в руках...

...камушек, предположительно, прилетевший с неба.
Его притащил к нам на эфир Саша Дыбин, журналист челябинской "Комсомолки". Саня побывал на месте падения осколков, привез находку на работу, а сегодня отправится в Екатеринбург, чтобы освидетельствовать камень на предмет внеземного происхождения.
Увесистый такой булыжник, с гладкими боками. Ничего похожего на земле я не встречал, так что есть вероятность, что он действительно - оттуда.
Вот держу его на ладони и говорю в микрофон: "Чего ж ты тут забыл, паршивец? Напугал до чертиков!".
Не дает ответа...

16401_582626978432660_649302301_n

Просвистело

Все отписались по этому поводу. А у меня не шло что-то...
До сих пор не верится, что мы ЭТО видели в собственном небе - ТО, что раньше преспокойно наблюдали на киноэкране, жуя попкорн.
Яркая вспышка за окном офиса, след взрыва... визуально казалось, что нечто рвануло практически за нашими окнами - вот прямо рукой подать. Первая мысль: "Долетались, паршивцы! Не удержали машину!" (у нас тут над городом уже который месяц ревут бомбардировщики - управы не найти и в Верховном суде). Побежал в конец коридора, чтобы увидеть, куда ухнул самолет. Судя по следу, летел он прямехонько в мой район, где сейчас дремлет в свой кроватке дочка. След обрывался...
А через полторы минуты начался маленький Армагеддон. Здание затряслось, посыпались потолочные плиты. Отрубилось электричество, завопила сигнализация. Следующая мысль: "Второй падает - и падает прямо на нас. Нам кранты".
Ору:
- Все вниз, на улицу!!!
А у самого внутренности сжались в комок в ожидании удара, который положит конец всему - мыслям о зарплате, о вечере пятницы, о планах на выходные и на грядущий отпуск...
Дальше все совпадает с тысячами рассказов очевидцев: тщетные попытки дозвониться до родных, беготня, суета, слухи ("Ракета, бомбардировщик, северо-запада больше нет, зацепило Ленинский"). Уже и не помню, когда впервые заговорили о метеорите.
Когда восстановили питание, сразу вышли в эфир... и почти не снимали наушники до вечера. Жаль, нельзя оперативно замерить рейтинги: в те семь часов с нами был, похоже, весь город, потому что больше никто так не работал. В общем, отвал башки...
Второй день рождения? Похоже на то.
Вот только на банановой кожуре бы не поскользнуться. Обидно будет.

HHexubsYwSw

Линкольн. С утра. В воскресенье

Совершенно невозможно смотреть серьезное кино в мультиплексах. Убедился в очередной раз.
Единственный сеанс "Линкольна" в ближайшем кинотеатре - в 10 утра. Посмотреть мог лишь в воскресенье. Кроме меня, в зале еще человек десять. Одним рядом ниже - компания молодых людей. Жрут чипсы, болтают. Даже моя семилетняя дочь знает, что жрать чипсы или попкорн нужно с закрытым ртом, не чавкая.
Слева - две девушки. Ближайшая ко мне периодически в течение всего фильма включает дисплей смартфона, чтобы отправить смс. Спрашивается, какого черта пришла с утра пораньше на Спилберга? Иди вечером на Галустьяна и трынди сколько влезет. Можешь ноутбук прихватить.
На самой кульминационной сцене, на голосовании в Конгрессе по тринадцатой поправке, в зале повисает звенящая тишина. И вдруг - телефонный звонок над самым ухом.
- Да, привет! - громко шепчет девушка. - Всё, тут уже заканчивается, щас они проголосуют, потом его пристрелят, и я выхожу. Ты уже припарковался?
Я человек совсем неагрессивный... но в такие моменты кулаки сжимаются и скулы сводит.
Надо выводить показ умного и серьезного кино в отдельные залы. И на входе ставить фейс-контроль: со жратвой - в буфет, телефоны отключить. В противном случае - в бубен.
Культур-мультур, туды ее в качель...

Диагноз по телефону

Бывал у меня на эфирах человек один. Вроде как батюшка, хотя все время одет в гражданское, ни в одном приходе не числится, да и в местной епархии его своим не признают.
Ну, не признают и не признают, мало ли у нас гонимых пророков. Да и не звал я его - навязали, деваться некуда.
Но послушать любопытно.
То есть не так чтобы очень интересно и познавательно, но - любопытно.
По батюшке, балет - это безнравственно. Ну как же, в трико, звеня колоколами, прыгают по сцене. Срамота.
Рок-музыка - чистой воды бесовщина.
Гарри Поттер - глумление над детьми.
И так далее, тем более, что тезисы не новы.
Поразило другое.
Звонит слушательница. Спрашивает: "Вот, батюшка, я человек верующий, заповедям следую, но в церковь не хожу... Я спасусь?"
"Не спасетесь!" - махнув рукой, отрезает батюшка и продолжает рассуждать о вреде буржуазной культуры...
Сижу у микрофона и думаю: кто ж тебя уполномочил-то?

Другой Высоцкий

Понеслось по трубам: "Высоцкий - наше все! Мы все его так любим, так ценим! Совесть эпохи...".
Активнее всех слюнки по щекам размазывают те, с кем Владимир Семеныч при жизни едва ли присел бы за один стол. 
С другой стороны, последнее дело - предполагать, как жил бы Поэт и о чем писал, будь он сейчас здесь. Бог его знает. Многие из ныне живущих бывших "совестей эпохи" успешно порхают с приема на прием, запивая полученные из рук "Их Превосходительств" медальки элитным шампанским. 
В общем, по всем каналам сейчас прет нечто военно-патриотическое. В лучшем случае - лирика. Между тем, у Высоцкого есть целый пласт песен, которые он исполнял только на квартирах в компании друзей. Кто-то включал магнитофон. Разговоры между номерами, звон стаканов, расстроенная гитара... Все это издано еще на грампластинках фирмы "Мелодия" - и это лучшие пластинки серии. Вот их бы и слушать сейчас.
А еще мне нравится "Песня микрофона":

В чем угодно меня обвините.
Только против себя не попрешь.
По профессии я - усилитель.
Я страдал, но усиливал ложь...
Застонал я - динамики взвыли.
Он сдавил мое горло рукой.
Отвернули меня, умертвили,
Заменили меня на другой.
Тот, другой, - он все стерпит и примет -
Он навинчен на шею мою.
Часто нас заменяют другими,
Чтобы мы не мешали вранью.


Вот как-то так. Уж простите за пафос.